Крылья таки усталые, истерзанные. Не расправить, не полететь. Можно прыгать с крыши. И ловить потоки воздуха. И приземляться, осторожно, чтоб не с размаху, чтобы не было больно, чтобы не было резко.

Это красиво, высоко, но это не полёт.

Мышцы затёкшие. От каждого движения - ноющая боль.

Трепетом. Шёпотом.

Запах дождя смешанный с запахом сирени где-то на заднем плане сознания.

Пустота. Не-моя. Тишина. Тоже чужая.



Мелочная ревность. Девочка, ты во всём права, я во всём неправ.

Девочка, ты имеешь все права, которых я лишён. Но, знаешь, я всё равно не хочу быть на твоём месте. Даже когда завидую тебе.



Призрачные, звенящие капли, мерно падают на ложку, лежащую на тарелке. Отвратительный звук.



Ты... Волком. Наверное. Чужим. Зверем. Готовым только к свободе.

Я... Привыкший к одиночеству среди обеспокоенных голосов. С длинными глубокими царапинами на крыльях.

Усталое летнее небо. Ленивые мухи. Снова объёмные облака.

По кругу: крыши, капли, путь от стены до стены, поворот, крыши, капли, запахи, путь назад и снова крыши.

Где-то вдали сквозь тьму солнечного летнего дня виден свет.

Успокаиваю себя сознанием дела.



Лечу истерзанные крылья.

Забываю тебя.